Siempre me gustó la literatura
sobre todo si está escrita en tu piel,
aunque la curva que dibuja tu cintura
es imposible plasmarla en papel.
¿Qué tal si quedamos un día,
entre cubatas, tinta y pincel
y fumando esa hierba barata,
esa que te hace impura y me mata,
me enseñas a volver a ser?
Porque contigo no padezco,
porque tus movimientos me arrebatan
y la cuerda que un día dolió, desatas
como mi locura por tu desnudez.
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